Dieu, la femme, le diable

07.04.2015

le dernier toujours probablement, on aurait pu dire le père

Le 5 septembre 1677, le peintre bavarois Christophe Haitzmann fut amené avec une lettre d’introduction du curé de Pottenbrunn (Basse-Autriche) à Mariazell, tout près de là . Il avait séjourné plusieurs mois à Pottenbrunn, y exerçant son art, avait été saisi là-bas, le 29 août, dans l’église, de terribles convulsions et, lorsque les jours suivants celles-ci se renouvelèrent, le Praefectus Dominici Pottenbrunnensts, l’ayant examiné, lui avait demande ce qui le tourmentait, si peut-être il s’était laissé engager en un commerce défendu avec l’Esprit Malin . Là-dessus il avoua qu’en effet, il y avait neuf ans, à une époque de découragement relatif à son art et d’incertitude touchant sa propre subsistance, il avait cédé aux sollicitations du Diable, qui était venu neuf fois le tenter, et s’était engagé par écrit à lui appartenir corps et âme à l’expiration de ce temps. Cette échéance approchait : c’était le 24 du mois courant . Le malheureux se repentait et était persuadé que seule la grâce de la Mère de Dieu, de a Vierge de Mariazell, pourrait le sauver en forçant le Malin à lui rendre le pacte écrit par lui avec du sang. C’est pourquoi on se permettait de recommander à la bienveillance des bons pères de Mariazell miserum hunc hominem omni auxilio destitutum.

Freud va donc lire l’histoire de Haitzmann dans ce rapport extatique avec cet un’père qui le tourmente et dont La Femme pourrait le guérir, pris donc dans le commun triangle dont il décline à sa façon la rotation infinie des faces, faute d’y lire l’écriture projetée d’un jeu propositionnel qui n’est compulsif que dans cette projection. Ici se croise tout aussi bien le pousse à la femme que le rapport de filiation, non pas la toute mère de la jouissance complète mais le polémos d’un tiers qui vient distancier ce bonheur de l’amour absolu du malheur ordinaire du conjuguo, pas sans une femme justement d’où vient le malheur de ce pas sans, une femme passe donc, n’engendrant aucune affirmation autre que le questionnement du jeu triangulaire

Madame Edwarda s'en allait devant moi... dans des nuées. L'indifférence tumultueuse de la salle à son bonheur, à la gravité mesurée de ses pas, était consécration royale et fête fleurie : la mort elle-même était de la fête, en ceci que la nudité du bordel appelle le couteau du boucher.

un pur jeu logique recouvert des instances imaginaires comme la lettre volée dont la circulation se couvre des soupirs des acteurs, y compris du détective si malin et autant joué que les autres par le rythme du dé qui glisse sur les pentes improbables de la bande moebienne, l’empêchement nécessaire phallique écarte l’insensé passionnel, ah le bel oeuvre qui aurait pu, dit-il, s’il n’y eut cette femme sans laquelle il n’aurait pu même se poser la question, l’impossible à dire à la lettre rivé dans l’éclipse d’un son qui surprend l’inconnu, posant l’étrange errance d’un terme qui se défait en tout point, le sens se défait au contraire et pourtant le ligne est ferme autour de l’objet qui ne se lit, sauf à recourir au Texte établi qui signe la vérité et son cortège religieux, iconoclaste bien sûr sinon les dieux rieurs vont revenir grouiller au coin du lit, c’est le sens après tout des clowns de 8 1/2 qui viennent prendre la place et de l’auteur suicidé et de l’errance des noctambules qui ne peuvent franchir le faible rubicon de l’amour d’une femme

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