ce silence comme un calice

ce silence comme un calice

cela fonctionne comme un fleuve hors des limites de son limon, cette certitude des choses nues qui pleurent leur inconsistance de nature et le trait qui se coagule peut toujours oeuvrer pour un futur hors de saison , le monde certes tient aux signes qui donnent cette couleur de fièvre au futur, aucune différence avec l’absence, juste des moments lus au passage du vent, telle cette vibration qui fait exploser les cellules pour libérer des défenses, est-ce pire que ces cellules épithéliales injectées dans l’utérus d’une mère porteuse, certes c’est le même monde où l’on s’interroge sur l’horreur des animaux livrés au boucher ou au toréro, rien n’y fait choc, seul demeure le risque d’un seul chemin, parmi les pauvres de l’art compulsifs ou obsédés , livrés aux mille pépites des dessins qui ne viendront au jour, le corps robotisé par l’ordinaire du répétitif voit passer, vite, vite, la forme morte qui dit le temps, Saturne aux avant post, et son double sévère comme artiste cicatriciel dans l’espace de l’art pauvre ou tout simplement franchement nul, puisqu’après tout il y a plus d’art psychopathologique qu’autre chose malgré l’historiographie qui voudrait mettre de l’esthétique dans tout ça, allons vers le fleuve telle la boue des sables, sous les ponts vaguement jetés pour faire image ou reflet, sur les traces mécaniques de ce cher Attila, saturation des lignes et des trains dans le frontal lumière, et les cordes nouent depuis toujours des parlêtres, chacun n’étant que le lien d’un tel nouage, le Dieu est toujours sanglant même si la pensée raffine le trinitaire, dans la fumée qui monte de la nuit glisse parfois vierge folle, ce temps des images qui faisaient leçon